Sussurros

2011-10-28T11:22:00.000-03:00

A cidade vive
seus medos em
ruas escuras.
Homens divididos
Entre bueiros e
calcadas sujas
- inconsciente.
Vejo as cavernas
sobrepostas aos
ferros das prisões,
Disfarçadas pelo
branco dos quartos.
A cidade subverte
as pessoas, e os corações
Fogem dos redemoinhos
que engolem avenidas.

Eduardo Borges
Teresina, 14/10/2011

2011-09-22T21:42:00.000-03:00

No silêncio da noite
as coisas dormem.
Esperam o dia, o sol,
algo que, ao amanhecer,
as faça viver
nas dúzias de braços
que tropeçam em
corredores sonolentos
de mais um dia.
As coisas dormem e esperam
- basta um olhar atento -
ao relento dos tetos,
Empoeiradas de nada,
aparentemente paradas
em cima de algum lugar
à espera dos homens
que deixam passar o tempo
frivolamente.

eduardo borges
São Luis, 22.04.2011

Pisando em linha reta

2011-08-19T11:54:00.001-03:00

Eu desconfio
E desconfiara
(já naquela época)
De tudo e de todos
Do mundo e dos tolos
Sábios com lupus
Dos homens que não sangram
Dos sonhos e da mente

Eu desconfio
Mesmo é de tudo
Que se diz
Coerente.

20.7.6
Eduardo Borges

2011-07-16T11:27:00.000-03:00

Menos que a noite
Mais que o dia
A veia que pulsa
A sala vazia.

(Eduardo Borges
Teresina,08/03/2011)

2011-07-04T19:24:00.001-03:00

A poesia é visceral.
Os nervos na ponta do lápis;
A alma perdida no papel...

Eduardo Borges
Teresina, 11.06.2011

Papiro

2011-06-24T00:01:00.001-03:00

No papel escrito
O poema se perde
E morre logo depois de posto
Renasce em outras cabeças
Um espírito serpenteando o
Corpo que incha e fede

Teresina, 23/03/08.
Eduardo Borges

De quando engordo

2011-06-13T00:11:00.001-03:00

Do teu silêncio
Faço minha poesia.
Mastigo cada som
Preso e aumento meus
Tecidos adiposos.

Teresina, 03/02/2008
Eduardo Borges

D N A

2011-06-10T19:44:00.001-03:00

Herdei dos meus pais a solidão

uma necessidade de estar só ao redor

certa ânsia mentirosa de dizer em vão

“Enfim, venci o mundo opressor”

eduardo borges

teresina, 29/07/2010

2011-06-09T00:43:00.000-03:00

Solto-me no ar

Como um pássaro

Mas não como quem voa

Somente igual a quem se deixa voar

Deixar-se! Deixar-se sempre!

Já que as nuvens são mero acaso

Que paira e, sem terra à vista,

Não haverá rumo certo

Solto sou mais que eu vazio

Como pássaro morto

Ou chão que queima e engole

Todas as águas sem resistir

Eduardo Borges
Teresina, 12.05.2011

2011-06-02T23:42:00.000-03:00

Ouço o dia passar
entre os ruídos dos ferros.

As horas pesam, como o aço.
Dialogo com os minutos
- sou alheio ao vento, ao sol
que toma de assalto o corpo
numa revolução invisível.

Palavras são aço bruto!
Peças soltas das máquinas
que passeiam brincando de gente.

Nada significa, exatamente,
o que se diz – a linguagem é mentira!

Algo sempre faltará
no murmurejo das ruas.

Eduardo Borges
Sampa, 11.05.2011

2011-05-28T10:40:00.000-03:00

Pelo carro -
na turbulenta
tarde -
misturo meu
sangue às ruas
reluzentes
do sol imposto
na umidade da pele
Sou eu parado em
movimento nos
quadrantes
pintados dos becos de pedra
Em estradas que
não levam e não
trazem – descaminhos -
há/sombras/sobre/tudo/se/é/que/algo/é/existente
Ando em velocidade.
Tanta pressa!
Pelo carro,
através do vidro,
mesclo-me ao asfalto,
separado de cada corpo
de cada alma e pedra e beco,
duvidando da possibilidade,
do provável, de mim mesmo,
dos sinais da cidade e
das ondulações abruptas.
- as águas da chuva morna
- o calor torpe e doentio
- meus pés que se alongam no escuro da noite,
para longe dos pensamentos.
Vida, morte, continuidade.

eduardo borges
teresina, 18.04.2011

2011-05-23T22:47:00.000-03:00

a coruja é a eterna noite
entre árvores e estrelas
insônia selvagem e dor
já não dorme a coruja
ou nunca fechou os olhos
passado, presente e futuro
tormenta nas folhas suadas
pelo orvalho ácido escuro

Eduardo Borges
Teresina
26.04.2011

A MINHA PARTE EM TUA NUDEZ

2011-05-15T20:49:00.002-03:00

Em teus olhos cabe o mundo
todas as cores humanas
entre o branco e o castanho
do teu corpo nu

Em teus olhos cabe o mundo
a inconsciente dor das ausências
eu não existo em ti:
sou a sombra do teu corpo nu

Em teus olhos cabe o mundo
e não vês as tortuosas curvas
que te cercam e me matam
ao lado do teu corpo nu

eduardo borges
barcelona, 10/03/2010

OMISSÃO

2011-05-01T21:58:00.001-03:00

Calar-se
é matar a palavra
que brota
na hora da
alma.

Sangrá-la
entre os dentes já

desgastados
pelo
tempo.

A palavra
- signo invisível -

não morre,
apenas desa-
parece
dos
ouvidos
para em nossas
mentes
vibrar
como
um
sino,

uma sina.

Mato a palavra
Num canto do mundo,

surdo
aos clamores,

curto de compaixão,
curdo entre montanhas –

Fixo a mira
e atinjo o poema

antes de macular o mundo,

prestes a vomitá-lo
no banheiro
da casa.

(03.08.02)
Eduardo Borges

EU

2011-04-20T22:48:00.000-03:00

a cada dia
a cada hora
um minuto
me afoga

eduardo borges
Barcelona, 10.03.2010

2011-04-20T22:30:00.001-03:00

pousa no ar
a estética da
cidade
quem a vê?
Qual de nós
terráqueos
entre pedras e
argamassas
arames e ferros
retorcidos...
… qual de nós
gente entre
desiguais
é capaz de
entender a
a divisão das
ruas indivisas
o monstro
que nos
separou em
pessoas?

eduardo borges
Teresina, 20.04.2011

2011-04-20T00:18:00.000-03:00

BUEIRO
ei-lo posto ao chão
vácuo árduo
discreta boca
sem dentes
fechada
aberta
às águas
ponto obscuro
traquéia ácida
para onde seguem
as pessoas e suas sombras
(nossos pés nas
noites perdidas?)

eduardo borges
Teresina, 18.04.2011.

2011-03-13T22:37:00.000-03:00

Seguindo uma estranha lei da física

No mais das vezes a felicidade costuma

Não ocupar dois lugares ao mesmo tempo

(Eduardo Borges

Teresina -11.03.2011)

2011-02-16T18:33:00.000-03:00

Das paredes que falam

A senhora das culpas
Atravessa o corredor taciturna.
O muitos anos teceram cinzas
Em seus olhos de mar turbulento.

Eduardo Borges
Teresina, 07/02/2011

2011-02-04T23:55:00.001-03:00

Vivo minhas horas sem pensar muito
Algo automático move o tempo que rodeia
Gosto de saber que pulso ainda que inconsciente
O mais é floresta, guerras, revoltas e levantes da alma

Eduardo Borges
Teresina, fev/2011

2011-01-29T12:25:00.000-03:00

eu perdido em mim

outro dia outra hora

o mesmo corpo morto

o quê há de mim agora

eu e tu, nós e vós

amanhã na mesma hora

outro corpo outro eu

o quê de mim foi embora

Eduardo Borges
(15/10/2010)

2010-12-08T09:57:00.000-03:00

Eu te disse mil vezes
que desconhecia a vida
e mil vezes desconfiastes
que mentia

(Eduardo Borges -
novembro de 2010
Teresina)

2010-11-08T23:12:00.000-03:00

quero não ter medo
quero nunca temer dizer
qualquer palavra solta
ou viver as poucas horas
do dia

Eduardo Borges
Teresina, 08.11.10

2010-09-26T10:36:00.000-03:00

No Cerrado

Na chapada do curisco
A lua é grande e cheia
Invade a cidade morta
E todos dormem profunda-
mente

Eduardo Borges
Teresina
26/09/2010

2010-09-23T23:02:00.000-03:00

DEMÊNCIA

Perdi a palavra
Num canto da casa
Na esquina, na rua
Na madrugada que
Nunca acaba

Eduardo Borges
Teresina, 23/09/2010

FINAL

2010-09-23T22:54:00.002-03:00

Bom, sem nenhum pedido encerra-se o a oferta de brinde do livro Sussurros. Nunca houve pretensão maior do que somente expor palavras. Este é o final.

BRINDE "SUSSURROS" !

2010-07-26T17:39:00.002-03:00

Ainda restaram algumas caixas de exemplares do livro SUSSURROS, encostadas nos cantos do meu apartamento. Provavelmente o mesmo acontecerá com minha outra/próxima publicação.
Assim, estou presenteando os primeiros 20 (vinte) leitores deste Blog que desejarem o trabalho com o envio de 01 (um) exemplar de SUSSURROS. É só manifestar o desejo de receber o livro usando a ferramenta comentar esta postagem. Depois o leitor deve enviar o endereço para onde o livro seguirá para o e-mail eduardojuma@hotmail.com
A lista de solicitação será seguida a risca, não sendo estipulado tempo mínimo para a entrega.
Valeu!

2010-07-09T20:05:00.000-03:00

Fisiologia dos meus pés

A cidade tem cabeças,
Tronco e membros,
Sexo, opiniões, mortos,
Caminhos traçados,
Calçadas curtas,
A cidade tem a minha altura.

Teresina, 26/02/08
(Eduardo Borges)

2010-05-08T16:56:00.001-03:00

Sou frágil aos teus pés
Pedaço de cristal que
Te espelha e por isso
- só por isso - se torna
Inteiro, aos teus pés

Eduardo Borges

2010-04-15T15:57:00.000-03:00

Aqui tudo é pedra, água e cimento
“Aplico a relatividade como sobrevivência”
A carne que passa ao lado, sua sapiência,
É antes argamassa, ferro, em movimento.

Eduardo Borges
08/abril/2010
Barcelona - ES

2010-03-25T20:04:00.000-03:00

Não pertenço às tuas mãos
Nem mesmo ao teu esgoto
Tua saliva escura e ácida
Que há séculos desce para
Algum rio também antigo
Como tu, cidade suicida
Somos dois velhos emparedados
Sob os ventos do norte – o tempo
Não nos incomoda mais –
Esquecidos em nossa dependência
Um do outro, eu e a cidade velha,
Das velhas estórias libertárias e cruéis
Nossas faces negras de um sol distante

(Eduardo Borges - Barcelona)

meu frio interior

2010-03-15T06:29:00.003-03:00

Eu nasci em tempo de inverno

Em minha terra isso significava chuva

Nuvens cinzas e poucos graus a menos

Comigo nascia muito do verde nas casas

Entre elas, em suas faces, nos chãos

Havia semente de tudo e tudo morria

Poucos meses depois com a seca, o inferno

(Eduardo Borges - Barcelona/ES - 15.03.10)

2010-02-26T09:55:00.000-03:00

A ânsia do vômito precede a liberdade.
Escolhi a solidão, a ambição revolucionária.
É a enseada dos medos que destrói a carne, e
Os dias são o espelho da máscara mortuária.

Nasci oposto a Gonçalves Dias, preso à mesma cidade:
O banzeiro, a lua distante, a rota portuária.
Eu resulto do nada que me revelou a ignóbil sanidade.
Foram eles, os poetas, os assassinos da ordem planetária.

Engulo a ânsia e o vômito, e acolho a falsa sobriedade.
Reservo às muitas culpas minha alma sectária:
O livro escondido, a preguiça inteira, a inerte veleidade.
Tudo mata, tortura e faz viver o espírito paria.

Há toda espuma de maré em minha eterna cumplicidade
Com a tormentosa dor negligente, vil e solitária.
Renasço na hipocrisia das horas turvas da estranha idade.
A angústia, meu tormento, ainda viva, ainda tonta, ainda libertária.

Teresina, 22/12/2009.

Eduardo Borges

2010-02-17T18:01:00.000-03:00

Caça aos sete mares

Busco algo
que desconheço,
as costas de um desejo,
o outro lado do espelho.

Eduardo Borges

01/02/2010

2010-02-13T21:57:00.000-03:00

Eu não fugi, como tu
(Para Creuza)

Minha mãe negra
Foi negra fujona.
Não foi daquelas “pai joão”.
Viveu em senzala
E foi amarrada ao tronco
Por dez anos - e era noite!

Minha mãe negra morreu
Fugindo das algemas.
Foi teimosa a negra,
Na cozinha da
Casa grande
Por 40 anos!

Minha mãe negra fujona
Foi para a floresta!
Capitão do mato pegou.
“Cadê mãe negra?” – perguntei.
Fugiu para nunca mais, minha mãe...

Eduardo Borges
14/8/08
Teresina

2010-02-07T17:26:00.000-03:00

Meu quarto na rua das hortas que me guardava

Jamais seria Che Guevara
- sou homem de cárceres -
Mas andaria no rumo de suas
Trilhas bolivianas com meus trapos
Morreria no primeiro combate com certo orgulho

No mundo de hoje é difícil morrer com honra
Acabamos nossos dias sentados
Seguros pelas leis que nos seguram
E nos cegam - e nós paramos de pensar

Os revolucionários de hoje são mitos em cavernas

(Eduardo Borges)

2010-01-16T12:29:00.000-03:00

Vinil

Entrego-me ao jogo,
aos míseros centavos
do tempo,
como uma prostituta
numa noite de carne
e tédio.

26/04/05
Eduardo Borges

2010-01-16T11:36:00.001-03:00

Sansara

Corpo,
matéria morta
pelas inquisições
da alma.

10/05/05
Eduardo Borges

2010-01-14T19:15:00.001-03:00

O HOJE, DEPOIS DE ONTEM

(para ti, helena)

Eu vi tuas mãos
meu encanto
eu te avistei tão perto
Branca como a
luz do dia
noite como a pele
que se eleva além
do inesperado
O inédito profundo
Campo minado
que o mar das culpas
não nos engula em
sua profundeza de monstros
A beleza de tuas mãos
meu encanto
tua pele em mim
verteu meus pontos cardeias
tudo em cores confusas
nós dois prateados
aqui entre mãos
e este vazio indesejado

Teresina, 17/12/2009
Eduardo borges

2010!

2010-01-04T12:16:00.002-03:00

Esta é a minha primeira postagem no "ano novo". Escolhi um poema de um terceiro livro, ainda abstrato, para desconfiar das escolhas.

ANDANTE

Prefiro o acaso ao destino das bússolas
O desespero às infelizes certezas catatônicas
Um vento frio percorre os solitários pés das casas
A vida é um perdulário de promessas mórbidas

Teresina, 22/12/2009.

Eduardo Borges

2009-10-09T18:49:00.002-03:00

Pretendo lançar este ano, ainda, ROTEIRO DO DESAJUSTE. O mundo será o mesmo e sei que ficarei com caixas de livros em casa, mortos pelos cantos. É assim: distribuir constrangido palavras... Lança-se livros por desejo de comunicar algo, uma projeção do ego, do self, de valores e de pedidos de socorro. lança-se.

2009-09-17T21:19:00.005-03:00

Ilustração de Ricardo Borges
rborges.net

2009-09-17T20:08:00.005-03:00

isso que sobra

o nervo exposto

a falta, o degredo

nada do qual

já não fui morto

e enterrado

ricardo borges
rborges.net

2009-09-14T12:52:00.000-03:00

Crucifixo

Esta é a vida –
descoberta lenta
como o passar dos anos.
Enquanto tudo caminha,
na cordilheira ou na
rua estreita da colônia,
penso em mim,
em muitos iguais,
em tantos andares,
em poucos amores sinceros...

Eduardo Borges
20/10/03

2009-09-14T12:44:00.002-03:00

Surto

Num pequeno
buraco do muro
esquecido, ao
meu lado, um
inseto protege-se
olhando o enorme
mundo que não é
seu.

13/3/4
Eduardo Borges

2009-09-14T12:34:00.000-03:00

Descaso

O sol mata
aos poucos o
trabalhador –
em translações e
rotações (imperceptíveis) –
em seu cansaço de e s p e r a n ç a,
no caixote sujo
que é almofada
para seu
descanso.

13/3/4
Eduardo Borges

2009-09-07T19:27:00.000-03:00

DE TUDO QUE NÃO VEJO

Algo abaixo dos meus pés se move
Abaixo das minhas células, de mim
Logo ali, perto, junto do que sou
Algo abaixo pulsa, debaixo do solo
No invisível urbano, nos bueiros
Em mundos submersos de esgotos frios
Na intriga dos neurônios feitos de gases vivos
Algo de tal inconsciência que esqueço e ignoro

Eduardo Borges
Teresina, 24/08/2009

2009-09-02T01:48:00.000-03:00

Em meu planeta

Para onde for
levo-me por inteiro
sempre e tanto e
intensamente

Em cada canto
o que comumente sou
perto ou longe
infinitamente

Teresina
06/08/2009

Eduardo Borges

2009-08-15T18:43:00.001-03:00

esta noite é como todas as noites
ninguém virá e eu não sairei para
ver os navios presos no chão cinza
da minha cidade vapor – nada de esperas
nada de horas marcadas em lugares prévios
esta noite é como todas as noites

eduardo borges
teresina 11/08/2009

2009-08-02T00:43:00.000-03:00

Oh minha cidade

Certa vez um homem do sul perguntou-me: “- Em São Luís tem máquina de Xérox”? E eu respondi obediente e educado: “- Sim, lá tem máquina de Xérox”. Nunca pensei que fosse possível esta pergunta. Mas ocorreu de me perguntarem assim no meio da multidão, com uma naturalidade altiva. Bem, teria preferido noticiar que São Luís era uma cidade de objetos passados, de dejetos nas ruas, becos com nomes duplos – um de gente e outro de coisa -, museus de correntes negreiras, uma enorme serpente viva na Fonte do Ribeirão, igrejas ligadas por túneis e casas velhas. Cidade de mar e sal, cheia de homens e mulheres que viviam e batiam xérox. Andavam de carro do centro até o Viaduto do Café, embora em minha cidade nunca tenha havido um cafezal sequer. Mas tinha Xérox já em 1985. Na Rua Grande, a rua do comércio, os livros eram copiados e os papéis saíam quentes, como pães feitos naquela hora. Estava pronto para uma outra pergunta, que não veio: “ – Sim, em São Luís tem computador”. Mas a coisa é que jamais poderia dizer que em minha cidade francesa e portuguesa, lisboeta e parisiense em versos e sonhos de navios, tudo, todos os objetos e esquinas, tudo era um tipo de desculpa para viver o além da realidade, feita de Xérox. As coisas atravessavam os invisíveis túmulos das ruas do Sol e da Paz. E da Praça Dos Amores com a estátua de Gonçalves Dias. Não saberia explicar àquele rapaz de outro Brasil a tecnologia de minha cidade, muito, muito mais profunda que a mágica máquina de Xérox. Nem conseguiria levar ao seu cérebro o fedor do Poema Sujo saindo eternamente das palavras (Dentro da Noite Veloz) – se ele tivesse lido Gullar não perguntaria sobre uma máquina, falaria de gente nos quartos nus em redes. Não pude presenteá-lo com a indigência nordestina, com a indolência dos relógios parados sem olhos em paredes de azulejos multicoloridos, com a preguiça do calor infernal de um ponto no trópico latino. Sim, São Luís tinha Xérox na década de oitenta e poemas e corações aflitos. Isso foi há vinte e um anos atrás e São Luís tem a mesma alma.

*

2009-08-02T00:36:00.000-03:00

Hemofílico

Meu sangue
Escorre monotonia
Ondas de calor
Asfalto de uma avenida
Perdida

Eduardo Borges
(Teresina-PI)
11/12/07

Na Paulista

2009-08-02T00:33:00.002-03:00

Queria ser como
O homem sentado
No Jardim das Flores
Na Paulista em sua consciência
O tempo atrás
Inerte insone
Alheio ao vento
Ao barulho dos carros
Rindo para o nada.

17/10/06
Eduardo Borges

2009-07-19T20:29:00.003-03:00

Ricardo Borges
rborges.net

bicho-eu

2009-07-19T20:22:00.005-03:00

ainda o mesmo

e aos poucos o

que de mim

se move e

assombra

este bicho que

sou e desconheço

Ricardo Borges
rborges.net

2009-07-03T21:42:00.000-03:00

Olhos no mundo

A lucidez é uma delinqüência social
Estar exposto entre animais e ferro
Ver as flores no mundo que queimam
Ferrugens nas asas do avião cruzando o céu
Coragem em manter-se acordado nas muitas mutilações
Viver sem as fugas dos líquidos e dos pós inebriantes
Uma fera entre homens armados

A Consciência é a loucura incompreendida

Teresina, 11/04/08
Eduardo Borges

r e le i tu r a

2009-06-23T18:10:00.003-03:00

William Shakespeare:

"Aprendi que as palavras de amor perdem o sentido,
quando usadas sem critério.
E que amigos não são apenas para guardar no fundo do peito,
mas para mostrar que são amigos.
Aprendi que certas pessoas vão embora da nossa vida de qualquer
maneira, mesmo que desejemos retê-las para sempre.
Aprendi, afinal, que é difícil traçar uma linha entre ser gentil,
não ferir as pessoas, e saber lutar pelas coisas em que acredito.”

eu, depois de injetar William Shakespeare:

Afinal

Aprendo com dificuldade a lógica da vida
E mal falo do amor por não saber vivê-lo
Por não ter critérios nem livros sem letras: sigo a racionalidade
Meu peito é terreno baldio, terra de ninguém
Não se entra e não se sai
É prisão sem chave porta aviso cadeado quebrado
Aprendo sem final, afinal

2009-06-02T00:45:00.001-03:00

Habitat

Homens são folhas secas
Em cidades desertos povoados
Vendavais de areia acariciam
Faces duras dunas edifícios montanhosos

Teresina, 13/2/08
Eduardo Borges

2009-05-18T17:05:00.000-03:00

O rio das ilhas

Da ponte que separa
As cidades partes de mim,
Chegam as imagens
Turvas de águas submersas.
O Parnaíba vindo de longe,
Como um ateu perdido e desolado,
Expõe-se entre ilhas vulcânicas,
Tumores em seu tecido heterogêneo,
Terras e florestas que emergem
Dos muitos afogados esquecidos
Em suas margens espectrais.
Assemelhamo-nos, não na grandeza,
Mas na pequenez do átomo, no submisso,
No ser atingido sem saber reagir.
Eu, o rio, as ruas, as pessoas e seus pés,
Somos igualmente degeneração.

Teresina, 07/03/08
Eduardo Borges

2009-05-15T17:43:00.006-03:00

E S C R E V E R

E stado
S urreal.
C oncreto.
R uas.
E squivas
V icerais.
E ntrelinhas
R uminantes.

Teresina, 25/02/08.
Eduardo Borges

PALAVRA

2009-05-15T17:40:00.002-03:00

Código

Eu amo a palavra
O sopro da boca
Cada sentido codificado
Riscado
Em sílabas ditas e malditas

Eu vivo conjugações
Verbos e vermes dos papéis
O risco
Os não’s e os sim’s das contradições

Uma letra somando-se a outra
O nome das coisas
O silêncio impresso
Os dicionários de bolsos velhos
E tudo que traduz o mundo

26/03/07
Eduardo Borges
Teresina

Em tuas margens de novo

2009-05-13T18:33:00.007-03:00

Deito em tuas praias
“oh minha cidade”
às três da tarde
cercados pelas
dunas amareladas
que já se foram
- agora tudo é deserto -
e engulo teu mar azul
engulo-o todo
toda água suja de óleo estrangeiro
de gente nascida dos confins
de tuas entranhas cheias de veleidade
de pontos cardeais perdidos
os portugueses não virão mais
levar nossas almas
nem os dejetos dos navios
que seguiam rumo ao teu porto
seguiam e já não seguem
que dormiam embaixo de um céu
enfadonho sem lua e sem sal
- já não dormem os navios -
eu bebo tuas águas
águas que foram de Portugal
teu banzeiro de ouro branco
a urina vertida entre as brincadeiras
dos meninos que vencem as ondas
entre chutes e mergulhos insanos
as mil e uma águas-vivas
e seus fios azuis que ainda queimam
minhas pernas atiradas na poeira fina
meu rosto nesta noite distante
deitado em tuas praias
engole todo o oceano
e me liberta
“oh minha cidade”

Teresina, 13/05/2009
eduardo borges

..............M O N Ó L O G O..............

2009-05-07T20:35:00.002-03:00

Eu me pergunto,
nos dias de chuva,
tempestade e sossego,
onde estará o último suspiro,
a saída dos becos de São Luís,
aquela escada do colégio de minha juventude,
a moça que vendia compotas de doces,
o vento da praia em meu peito,
a monotonia das conversas,
- todas elas inúteis,
nas calçadas
mortas.
Eu me pergunto
neste dia de chuva
tempestade e
morbidez.

Teresina,
Eduardo Borges
17/04/09

Nos Mapas Nos mares

2009-04-18T13:56:00.003-03:00

A poesia contrapõe-se a este mundo louco, denunciando-o, cantando suas incongruências, dizendo deboches na beleza da tinta. O mundo é escravidão e nos servimos dele e de suas caravelas sequestradora de almas. Os navios negreiros, nosso mundo...

Caravelas

Os escravagistas ainda cruzam
Mares em seus navios velozes
Caravelas, submarinos, balsas
Feitas por mãos que se entregam
Ao domínio de outros reis em fuga
Os navios negreiros sobreviveram
Aos séculos cruzando os mapas

Teresina, 18/04/08
Eduardo Borges

2009-04-07T19:02:00.000-03:00

FOLHAS DE CONCRETO

Minha cidade carnaúba
- um verde claro amarelo de vegetação rasteira

Minha cidade Rio
- O Monge Da Costa e Silva

Minha cidade angústia
- Geléia Geral

Minha cidade coluna
- uma avenida divide o norte do sul

Cidade Louca
- Meduna prisão esquecida

Cidade pouca
- faltam saídas para os descaminhos

Minha Teresina, a cidade avizinha
- ainda se escuta o apito da velha usina

28/04/08
Eduardo Borges

2009-04-06T20:44:00.007-03:00

na.loucura.sentir.será
agora.um.mapa.sem
estrada.sigo.aqui.e.lá
aonde.quer.que.eu.vá
sumir.na.beira.do.que.já
nem.sequer.é.porque
sentir.é.um.mapa
na.beira.da.loucura.já
nem.sigo.porque.agora
aonde.quer.que
eu.vá.um.mapa
sequer.será

sumir

Ricardo Borges
www.rborges.net

2009-04-06T20:28:00.004-03:00

Ricardo Borges
www.rborges.net

2009-04-06T20:18:00.009-03:00

é
que

às
vezes

me
finjo

de
vivo

ricardo borges

2009-04-06T20:13:00.008-03:00

Ricardo Borges
www.rborges.net

2009-04-06T20:13:00.004-03:00

Ponto torto

O meu porto seguro é a loucura
A temível sanidade transcendente
Sítio dos medos sem sentido

O meu porto seguro está onde outros se perdem facilmente
E eu me acho cada vez mais forte e intenso

Lúcida é a loucura
Porta para a consciência de quem sou

07/01/07
Eduardo Borges

Directcion Home

2009-04-04T11:15:00.003-03:00

Ando por duas cidades. Uma perdida num tempo que esqueci e que volta em imagens fluidas. Outra onde vivo minhas horas. Somos cidades, todos nós. Eu de volta às minhas casas, aqui e lá.

Direction home

Volto à cidade
Onde vivo
Seus dentes para cima
Arvoredos secos e velhos
Carros retorcidos em
Avenidas retas
Norte, Sul, Leste, soldados volvei!
O rio é uma sangria a oeste.
Houvesse um gigante, estes prédios
Seriam incômodos espinhos para os seus pés
Eu seria ainda uma formiga
Não fosse este vento quente
Faltasse este calor
Minha cidade seria estrangeira
E eu não falaria este português arrastado
Eu iria para Pasárgada.

Eduardo Borges
Teresina

Adiando livro

2009-04-03T22:45:00.002-03:00

A publicação do ROTEIRO DO DESJUSTE foi adiada, a quem interessar possa. Claro que escrevo este fato para mim mesmo (sempre escrevo para mim mesmo!), como uma forma de digerir a frustração. Falta grana. Tinha pensado um projeto visual interessante. Agora é esperar para publicar mais um livro que não será lido. Por enquanto vou postando alguns poemas do trabalho aqui:

Cartografia dos medunas

Pego a caneta e rabisco
A geografia do poema
É mesma do globo
Uma palavra é relevo
Conceitos imperialistas
Todos escrevem diferente
Sou brasileiro e estrangeiro
No sul se é pobre
O Norte é acima
Parágrafos são continentes
Os dicionários falam de política
O homem é população
Reconstruo a geografia dos mapas
Os homens em diversas cores
Palavras fronteiriças
Guerra de nervos
Pego a caneta e divido o território
O sofrimento está nos mapas
Passo a régua entre a pobreza e os ricos
Nas diversas Américas
O poema é em si um país

Teresina, 17/04/08
Eduardo Borges

Dia Internacional da Mulher

2009-03-08T14:25:00.006-03:00

No dia Internacional das mulheres devemos lembrar que as diferenças de gênero quase nunca são vistas no seu sentido positivo, ou seja, geradoras de cidadania. Todavia, é na diferença que está a riqueza da vida. Há pouco tempo mulheres não votavam. Em cada canto do mundo homens agredindo suas companheiras protegidos pela cultura machista. Um dia festivo no mundo das distinções. Lembrando das diferenças, segue esta poesia, nesta data tão contraditória (no Brasil os homens recebem salários em média de 34% maiores que as mulheres em situação igualdade laboral: a maior entre os países pesquisados pela Federação Internacional dos Trabalhadores):

Dos odores e das flores

Passa o vulto de mulher desfilando na Europa de botas
- “Onde estás, Dolores, que teus filhos pedem comida na solidão da casa?”

Caminha em altar a nobre loira em sua fantasia de neve
-“E tu, Antônia, que ainda desenha o verde da roça a esta hora, depois do sol?”

O perfume feminino, decerto vindo de França, perturba os sentidos
-“Quando te sentes mulher, Violeta que lava as roupas no Rio Paranaíba com mãos brutas?”

O narcisismo doentio das lindas burguesas vestidas em peles de animais extintos
-“Maria, corre armada que a caça fugidia alimentará tuas crias e hoje só tem farinha na mesa!”

Passa a beleza, segue a fome, caminham mulheres em mundos tão distintos e belos
- “Camponesa de rara coragem, pés de barro, mãos de aço, a revolução ainda está em ti!”

Eduardo Borges
Barcelona

Minha terra além da noite

2009-03-05T11:37:00.001-03:00

Esta poesia, que estará no livro ROTEIRO DO DESAJUSTE, esteve na final do POEMARÁ, e refere a meu laço louco com São Luís:

Minha terra além da noite

O tambor
A crioula rodando
Mãos acariciando a pele
do boi morto que ainda urra
Minha mente confusa firme esmurra
o chão centenário
Um cheiro de álcool e fumaça cruza
transes levantando saias por detrás
dos mudos rosários
Casarões dançam entre pés descalços
Tudo penso e tanto faz

Minha terra tem batuque onde cantam os Orixás

(Eduardo Borges)

Noturno

2009-03-02T22:19:00.012-03:00

Ilustração de Ricardo Borges

www.rborges.net

Em 2009

2009-03-02T21:52:00.001-03:00

Um ano após SUSSURROS estou lançando outro livro de poesias chamado ROTEIRO DO DESAJUSTE, que nasceu de um projeto baseado nas idéias de mapas e dos "roteiros" que nos invadem a cada dia nesta sociedade louca. A imagem do "bueiro" como "retrato do inconsciente coletivo urbano" perpassa o trabalho. Qual o mapa das misérias humanas? Onde conceituamos os desajustes a um mundo doente? Não espero boa aceitação. Sigo na linguagem carregada, presa e livre.

VOLTO A FALAR

2008-06-29T11:23:00.001-03:00

Não tenho postado palavras no blog do SUSSURROS. Até que tenho pensado em escrever, mas deixo que passe. O livro, um mosaico do tempo, me proporcionou momentos incríveis, que não tenho sabido analisar bem. Uma hora destas saberei. Estou envolvido no término de outros trabalhos e, de certa forma, imagino que o caminho de publicações alternativas é a morte lenta. A morte, um tema recorrente no meu trabalho. Vai aqui uma lembrança muito legal: minha participação no SaLiPi. Agradecimento ao professor Romero. Alguns apoios; outras críticas veladas. Muito silêncio – a pior expressão para um autor. Eu ainda sussurro SUSSURROS.

Indo

Aos poucos me
vou perdendo,
retendo,
como um dique,
que prende e perde
o mundo - um mundo que não entendo.

Sou uma poça
de ramos nervos,
como uma esponja
gorda d’água
e sabão.

Sucumbi aos conceitos,
perdendo-me, retendo-me,
num dique,
no mundo
cão.

(Eduardo Borges)

Etéreo

A angústia não tem
pêlos nem olhos.
Ela rasteja entre nossos
pés como areia
movediça.

(Eduardo Borges)

Descaso

O sol mata
aos poucos o
trabalhador –
em translações e
rotações (imperceptíveis) –
em seu cansaço de e s p e r a n ç a,
no caixote sujo
que é almofada
para seu
descanso.

(Eduardo Borges)

Entre mundos

Teresina, minha mãe adotiva,
Tuas pontes são braços
Que me acolhem sobre o rio abandonado
Meu novo coração enterro aqui em tuas vestes
Deixo o resto do corpo para de ti ir e vir
Como cigano profano
Andarilho entre mundos de calor

(Eduardo Borges)

Homenagem ao Poeta H.Dobal

2008-05-25T09:09:00.002-03:00

AO POETA, SEM PRESSÁGIOS

A poesia Piauiense, forte e densa, teve em Hindemburgo Dobal Teixeira um dos seus maiores representantes. Conhecido nacionalmente, H.Dobal construiu uma poesia comprometida com as pessoas e o mundo em que viveu. Obras como “O DIA SEM PRESSÁGIOS” e “TEMPO CONSEQÜÊNTE” evidenciam sua posição de vanguarda. O poeta, membro da Academia Brasiliense de Letras, nos deixou aos 80 anos. A este homem da nossa história, minhas palavras:

Aquele que fez a obra

Morre o poeta
H. Dobal
Entre a biblioteca
De seus poemas
Assim diz o Diário
Que o povo não lê
Foi-se o corpo
Ficam as letras
Eis o dito trocadilho
H. Dobal falou do
Campo e da terra
Dos muitos homens
Que somos em fonemas
De arte sólida e real
“Diz a Assembléia Legislativa
Que o corpo está ali! sem
Saber que poeta não se
Prende aos cantos de madeira”
Disse o Jornal – não diz mais –
Que o poeta morreu
Mas quem se torna palavra
Não cabe em chão nenhum
Só em mentes e bocas
Corações sedentos
Está nas folhas do mural
Morre H. Dobal
Que ainda nos mostra
O mundo fenômeno
A vida sertaneja
Um muito de nosso povo

O poeta é sempre mortal.

(Eduardo Borges)

A solidão dos Livros

2008-04-19T21:10:00.000-03:00

A falta de um mercado editorial de poesia consolidado no nosso país dificulta muito a avaliação qualitativa da produção existente. Na realidade, as publicações alternativas, em fanzines, revistas bancadas pelos próprios autores, e, hoje em dia, em Bolg’s e Sites (internet), acabam por não ter a força de constituir um caminho para a profissionalização. Tudo muito nivelado (muitas vezes por baixo) e sem critérios. Claro que todos os espaços devem ser fortificados como opção literária e até como “lugar” para apresentação de trabalhos e poetas. É o mínimo que se espera de uma sociedade plural. Até a ausência de crítica séria e mais ampla faz falta (aí teríamos de discutir o que é uma “crítica séria”, “quem está autorizado”, etc.).
De regra, para lançar um livro, as pessoas usam recursos próprios, ou entram em projetos do Estado, dentre outras formas. Mas como divulgar e distribuir uma obra produzida pelo próprio autor? A solidão do livro não lido.
Observamos escritores com pilhas de livro em casa, em prateleiras de livrarias, num processo desestimulante. Quem compra livros de poesia?
Coloquemos este assunto na pauta do dia.

Eduardo Borges

2008-04-13T17:17:00.005-03:00

Teresina, meu sussurro abstrato
(Nosferato ou Gueto)

/Caiu um curisco na mata
Ao redor da cidade
Com seus semáforos
Trilhos e trilhas/
/Caiu um curisco
Na cidade morta
Pelo Nosferato/
/Um raio lento em preto e branco
Sob a ponte metálica/
/Um curisco cangaço/
/Vampiro em noite indigente
Nos quadrantes da Pompéia
Teresinense/

(Eduardo Borges)
.............................................................
Tudo gira impune

A tarde segue lentamente
Como a aurora atrasada
De uma noite que se
Apressa em nascer.
Sigo eu, perdido no inconsciente,
Sem identidade ou memória.

Ao meu lado, tudo gira impune...

(Eduardo Borges )
......................................
Narciso

Coloque-se: o
lugar é o outro;
o outro é
o oposto;
opressão e
espelho;
espera e desejo;
a raiva e
compulsão.

(Eduardo Borges)

2008-04-02T20:21:00.000-03:00

Palavra do autor

SUSSURROS é para mim o início. Nasceu depois que rompi com os pudores de um neófito, após mais de uma década sobre o papel. Com ele não me sinto um poeta. Sei apenas que dei um passo rumo à exposição de minha vida, o que é a minha proposta. Acredito na democracia da arte e procuro vê-la em tudo, da minha forma. Olhar uma pessoa desenhar um poema é maravilhoso. Quem dera todos escrevessem poemas! Todavia, creio que para ser poeta não basta a auto-definição. Ë preciso muito mais, quase sempre uma vida toda. Um livro é pouco: pode ser um acaso. Uma obra é seu conjunto; um escritor, suas muitas obras. Espero um dia ter livros, muitos deles, que me habilitem a ser chamado de poeta. E espero que neste dia eu ainda não me sinta nada.
SUSSURROS é para mim o meu início.
Eduardo Borges (São Luís/Teresina)

2008-04-01T19:51:00.000-03:00

Lançamento do Livro na Ilha

O lançamento do livro SUSSURROS em São Luís contou com a presença de muitas pessoas do meio artístico e de apreciadores de atividades culturais. A livraria POEME-SE, situada no PROJETO REVIVER, concedeu ao evento um clima informal e rico de manifestações. Poemas declamados nas escadas e por vozes que percorriam o salão. Um agradecimento especial para ANA BORGES, JOSÉLIO ALVES, LUISA DI CONSULIN (minha sobrinha querida e braço direito), JONILSON BRUZACA, ZINA NICÁCIO, MARISA BORGES e RIBA (sem esquecer as dezenas de pessoas que deram as mãos na hora certa). Agradecimentos especiais às artistas ROMANA e KÁTIA DIAS. Confira abaixo algumas fotos da noite.

2008-03-28T18:33:00.000-03:00

Confira outra fotos do Lançamento.

2008-03-26T13:21:00.000-03:00

Lançamento do livro Sussurros

Foi através de suas andanças pelo interior do Maranhão como promotor público que o poeta Eduardo Borges juntou bagagem para fazer Sussurros. Uma coletânea de poesias recheadas de sentimentos angustiantes e nem por isso não belos, oriundos de quem conheceu de perto a pobreza e a condição de exclusão a que está submetida a grande maioria da nossa população.

Sussurros, o livro de estréia do ludovicense Eduardo Borges reúne uma coleção de poesias produzidas ao longo de oito anos. São textos idiossincráticos, como ele mesmo as define, surgidas de sua vivência e observações e é também um contraponto ao discurso literário sobre a verdade convencionada.

Há 14 anos como promotor, Eduardo passou por experiências que o fizeram transcrever para o papel toda a sua frustração em não poder mudar o sistema que cada vez mais oprime o homem simples. "Eu não posso negar que a profissão me transformou sob o ponto de vista da formação pessoal. Foi doloroso esse contato com a realidade muito crua", comenta. A total ausência do Estado mediante tais situações, no entanto, serviu como base para que sua poesia amadurecesse em termos de consistência. Se por um lado, como promotor, ele se sentia frustrado em não poder fazer jus à sua profissão, era na caneta que, como poeta, descarregava toda a sua revolta sobre a impotência.

A grande prova desta angústia encontra-se na primeira poesia, Declaração de culpa, onde o poeta diz "(...) Declaro-me pecador e culpado, não reconheço autoridades nem tribunais, detesto os homens detestando-me sem fim". O leitor mais sensível pode até se identificar com os textos, crus e viscerais, sem meias palavras que denotam um lirismo realista.

Autocrítico, Eduardo se define como um experimentador e diz estar longe de ser um artista. "Ser poeta para mim, é uma conquista que nasce do labor renitente. A arte é uma opção de vida, é um trabalho que exige dedicação". Para ele, Sussurros configura-se uma nova etapa, a qual revelará seu papel como artista. Esta trajetória, segundo (o poeta maranhense) Nauro Machado já está definida, como ele escreve na apresentação do livro. "Eduardo Borges neste seu livro de estréia indica e nos revela um percurso que haverá de levá-lo à plena realização dos seus versos, sobretudo nos poemas curtos, de uma contenção ancorada pela imagística que lhe é própria e de sugestiva força criadora".

Serviço:
O que: Lançamento do livro Sussurros, do poeta Eduardo Borges
São Luís - MA
Quando: 27 de março (quinta-feira)
Onde: Livraria Poeme-se (Praia Grande – São Luís)
Horas: 19h
Teresina-PI
Quando: data a ser marcada
Onde : Livraria DES LIVRES, Praça do Caribe - Shopping Riverside
Horas :

2008-03-24T05:52:00.000-03:00

Apresentação do livro pelo poeta Nauro Machado

Nesta "ilha de ilhas", como diz o poeta Eduardo Borges no poema "Biografia do Luto", constato mais uma vez que algumas vozes ainda desconhecidas no meio literário são-luisense, atingem por vezes uma altura pouco comum entre aquelas que aqui laboram há mais tempo em sua fornalha de sonhos.
Mas é também no "Esconderijo" de uma cidade "feita de barro", andando por suas ruas ou entre "paredes translúcidas" a lhe recordarem outros chãos, como aqueles que acolheram as angústias de Torquato Neto nos quadrantes da "Pompéia Teresinense", que Eduardo Borges, neste seu livro de estréia, indica e nos revela um percurso que haverá de levá-lo à plena realização dos seus versos: frutos verbais a que ele, diga-se de passagem, imprime uma cor pessoal, sobretudo nos poemas curtos, de uma contenção ancorada pela imagística que lhe é própria e de sugestiva força criadora.
Marcada pela angústia que, como ele sabe e diz tão belamente, "não tem pêlos nem olhos", sua poesia pode desde agora ombrear-se com a dos seus companheiros de geração, cujos pés, embora rastejando entre a areia movediça de um tempo injusto e cruel, intuem, na caminhada de suas noites, aquela antemanhã a que Eduardo concedeu o canto premonitório de uma liberdade coletiva.
Uma liberdade com que ele desde agora sonha, sabendo-se contudo ainda inerte diante da visão de "cinqüenta mil crianças órfãs na guerra do Burundi", apesar de, pelo verbo poético, testemunhar que a mão do verbo vale a mão à charrua, conforme dito pelo genial charlevillense.
Este livro se constitui numa bela surpresa, capaz de enriquecer o hoje feito pelos nossos mais jovens poetas.

Nauro Machado

2008-03-24T05:51:00.000-03:00

Poesias extraídas do livro "Sussurros"

Declaração de Culpa

Declaro que não tenho amigos
Que sou anti-social
Que não gosto muito de pessoas
Declaro que me sinto pouco humano – sobrevivo
Confirmo minha crença nas drogas e guerrilhas
Na desordem para o regresso
Meu amor pelo abandono e pelo ócio
Minhas poucas virtudes e intolerâncias
Meu ódio, silêncio, o meu barril de palavras
Declaro-me pecador e culpado
Não reconheço autoridades nem Tribunais
Detesto os homens detestando-me sem fim

Biografia do Luto

Esforço-me
para ser
humano.
Luto visceralmente,
às quatro da manhã,
nesta ilha de ilhas,
em algum vagão de fornalha.

Hemofílico

Meu sangue
Escorre monotonia
Ondas de calor
Asfalto de uma avenida
Perdida

Nós

O lençol.
O calor de
tuas pernas
neste frio
interior.
Tudo me
conforta.
Nosso quarto,
teu útero.

O dia

Dorme a cidade em que nasci
e vou morrer, onde estiver, no calor das sombras,
no frio do sol que abate cabeças,
diminuindo o homem,
que anda e anda.

Há noite nas paredes sonolentas
que nos cercam no latifúndio escarlate do dia.

Mais...
Estes e outros poemas podem ser vistos nos sites poesia sim e blocos online, que reúnem ainda trabalhos de vários poetas nacionais.

...

2008-03-24T05:45:00.000-03:00